Lionel Brard

De tanto andar
Em corredores estreitos
Foi que me perdi
Sem direção

A casa estranha,
De insana arquitetura,
Não resistiu ao vazio,
À erosão.

As paredes rachadas
Internamente caiadas
Ainda deixam vazar
A solidão.

(Luciana Melo - 21/04/04)

Quero as conchas – todas elas.
as dor mar – madrepérolas de delícias;
tuas mãos – cálice de promessas;
teus lábios – a casa dos meus sonhos.

Em troca dou-te meus ouvidos de indecifráveis segredos;
Minha vulva de tenras umidades.

Meus seios são tua casa, alimenta-te.
Regala-te. Suga-o prontamente,
Retira-lhe o mel.
E na hora do descanso, oferto-te meu ventre.
Vem, repousa.
Lança tuas sementes.

Versejando

Um prato, Emanuel Priolli

Sou muitas e várias
Por que nenhuma face me contenta?
O espelho não reflete minha alma,
O cansaço, as tormentas...

É preciso ter a mesa sempre posta
À espera das sutilezas, das flores frescas.
O que não tem definição
Não se traduz em indiferença.

Os textos falam, as trilhas fogem...
Mas o que fazer se nenhuma face me contenta?

Eu, pessoa inalienável

Olhou-me diferente.
Ofertou-me o tempo
Em sua infinita relatividade,
Plantou orquídeas no meu coração.

Hoje, devolvo-lhes as chaves
De antigas promessas:
Não negocio meus mistérios,
Meus segredos são indevassáveis.

Quase

Há uma longa espera
No breve espaço em que
A mão antecede o gesto
E a boca anuncia o beijo.

Afago este intervalo amoroso,
Oculto profundos desejos.
Já no instante seguinte,
Transmuto.

Não faço pactos com a solidão.
Sigo na direção do que é meu.
Ainda que no fim sejamos
Só a noite escura e mais eu.

Angústia

Quem é que vem,
O que é que tem,
depois do fim?

A lâmpada apaga-se,
A música acaba.
O que resta de mim?

Quando o silêncio atordoa
E o sono não chega
Que anjo, qual querubim?

Se tudo termina
com um ponto final,
Por que me sinto assim?
Incompleta, dividida,
Tão chinfrim?

Haicai bobo ou Estrangeirismo

Ménage à trois

Me
Myself and
I

CONFRONTO

A palavra me toma,
Semitona.
Mastiga minhas parcas letras,
Engole outras que a alimentam
E cospe meu bolo apoético.

Ela corta tudo que sobra,
Eu soçobro...
Ela amalgama,
Eu despedaço...
Ela enovela,
Eu resvalo...
Ela finaliza,
Eu? Arre! Mato!

A palavra perfeita?
Não ouso sequer pronunciar.
Ela deixa a garganta estreita
E esgarça as cordas ao vibrar.
As vozes?
Estão sempre à espreita,
Esperando o tempo certo de falar.

Tempo

SAUDADE

Não sinto dor nem saudade
apenas escuto os ponteiros do coração
batendo descompassado:
tic tac tic tac

Luís Duarte, Era uma vez...

Silêncio – voz de todas as coisas.
Estou imune aos barulhos
Dos apitos, das ruas, buzinas.
Vago nas noites ermas,
Nas cinzas das horas vazias.

Inabilidade

Eu não sei cantar,
escrevo mal.
Preciso de quase nada.
Um pouco de liberdade
e um punhado de sonhos,
talvez.
Disto eu entendo –
Voar por espaços mágicos
E inatingíveis.
Meu lar é o infinito.

COMO SE FOSSE BRINCADEIRA DE RODA

A vida é uma ciranda, cirandinha.
Brincadeira de roda,
Idas e voltas.

Vitrine que se espatifa
A uma só pedrada.
Vidro que se desmancha no ar,
Ferindo os olhos d’alma
Impedindo-os de enxergar.

Mas eu não!
Eu vejo o olho do furacão,
Sinto o perfume do vento,
Mastigo a fome que me devora.

Ciranda, cirandinha.
Volta e meia,
Eu, inteira.

Chagall

Ressaca

Sabe o que mais amo,
O que mais me completa?
- Tua boca sedenta, entreaberta.

Sabe o que me arrepia,
O que me converte?
- Teu corpo depois do amor, quase inerte.

De todas as coisas,
O que mais me alarma,
O que mais me apavora?
- Ver o dinheiro na cama
depois que você vai embora.

Bonnard

Intrumentos Cortantes

LÂMINA

Rodopio a noite inteira,
Rasgo meus panos,
Como minhas entranhas.
Sou farrapo, estilhaço de gente...
Minha alegria é a fome que me assanha.
Eu me transfiguro:
Espumo e blasfemo.
A lua é quem dita o meu tempo.
Meu cabelo é bicho feroz...
Meus olhos, um grito lancinante...
A minha boca, o meu algoz.
Sou faca, sou foice, sou instrumento cortante.

Um poeminha antigo

VIA CRUCIS

Por que tanto amor
Se não há lugar,
Não há espaço,
Não há cama no mundo
Que o suporte?

O amor cansou do amor...
Juntou seus pedaços,
Fragmentos de cartas,
Livros esquecidos,
Canções inacabadas
E sumiu na escuridão.

O amor não esperou o amor...
Não lhe deu asas,
Não foi paciente
E ainda abusou de duras palavras.

O amor se fartou de amor...
Bebeu veneno,
Engoliu sapos,
Engasgou e feneceu.

O amor olhou nos olhos do amor...
Não se reconheceu
Nem o reconheceu.
Apenas ressentiu-se
De continuar amando
Um amor ausente.

O amor morreu de amor...
O amor matou o amor
Num tedioso domingo sem nuvens

O amor agonizou,
Partiu-se, dilacerou-se
Em luz. Em plena
Quarta-feira voltou a ser
Cinzas, pó e mais nada.

(Luciana Melo – 09/09/03)


http://itisphoto.com

PALAVRA

A pedidos, resolvi publicar o poema na nova morada.

A palavra prima,
A palavra desdenha.
Não liga para rimas,
Não liga para senhas.

A palavra não se intimida!

A palavra inflama,
A palavra incendeia.
Ela desmancha os pontos
Tecidos na areia.

A palavra é teia!

A palavra encanta,
A palavra frustra.
Enovela os dramas
Na madrugada bruta.

A palavra é lâmina!

Escrever, Luis Pedro